南城那家旧书店开在一条老街上，门面不大，夹在一家裁缝铺和一家卤味店中间。招牌是木头的，上面的字已经褪得看不清了，只能隐约辨出“书店”两个字。门框上挂着一串风铃，铜的，旧得发黑，推门进去的时候会响一声，很轻，像有人在很远的地方敲了一下什么。

白霁寒第一次去那家书店，是高中时候的事。那天放学之后她不想直接回家，沿着老街慢慢走。那时候老街还没改造，路面是青石板铺的，有些地方已经翘起来了，踩上去会微微晃动。她走过裁缝铺，走过卤味店，走到书店门口的时候停了一下。透过玻璃窗看见里面书架密密麻麻的，从地面一直顶到天花板，书脊的颜色深深浅浅地挤在一起，像是谁把一整面墙都塞满了旧纸。她推门进去了。风铃响了一声。店主坐在柜台后面看报纸，抬头看了她一眼，没有招呼，又低下头继续看。白霁寒在书架间转了一圈，手指从书脊上慢慢滑过去，触到那些旧布面、旧纸面，有些已经起毛了。她在靠窗的位置坐了下来。窗台上放着一盆绿萝，叶子垂下来长长的，快要碰到地板。她坐在那里翻了一本书，翻到天快黑才走。走的时候她看了一眼柜台上的旧钟，才发现自己坐了两个多小时。店主没赶她。她把书放回书架，推门出去，风铃又响了一声。

后来她常去。她喜欢那个靠窗的位置，可以看到老街上来来往往的人。裁缝铺的老板娘会搬一把竹椅坐在门口晒太阳，卤味店的伙计会在下午三点左右把新卤好的鸭脖端出来摆在橱窗里。她坐在窗边看书，有时候看很久，有时候翻两页就发呆。店主从来不管她，也不赶她走。她有时候会买一本书，有时候不买，店主都无所谓。她待多久都行。时间久了，她摸清了这家书店的规律——早上十点开门，晚上八点关门，周三下午休息。店主是个退休的语文老师，姓周，老伴走了之后一个人守着这间铺子，不为赚钱，只是习惯了有书在身边。他看书的时候戴一副老花镜，镜腿缠着胶布，镜片上有划痕。白霁寒有一次听见他自言自语，说的是一句诗，声音很低，她没有听清。

她和林许昕在一起之后，带林许昕去过一次。那天是个秋天的下午，阳光从窗户斜进来，把书架的影子拉得很长。林许昕推门的时候风铃响了一声，她站在门口停了一下，像是先听了一下那个声音。然后她走进来，在书架前面翻了很久的书。她翻书的速度很慢，手指沿着书脊一行一行地滑过去，偶尔抽出一本来翻开看看扉页，又放回去。最后她走到靠窗那个位置坐下来。她坐在那里，翻开一本诗集，低头看了很久。白霁寒坐在对面，看着她低头翻书的样子，觉得她跟这个旧书店很配。安静、沉默、坐在窗边，光线落在她的侧脸上。她的睫毛在光里投下一小片阴影，翻页的时候手指动作很轻，像是怕弄出声音。那天她在书店里坐了一个下午，把一本诗集从头翻到尾。走的时候她没有买那本书，把它放回了原位。

后来林许昕自己又去过几次。她说不出为什么，就是想去。她在那里坐一会儿，翻翻书，然后离开。她在信里写：“你以前说那家店你常去，靠窗那个位置你坐了三年。我今天找到那家店了。走进去的时候门上的风铃响了一声。我找到你说的那个位置，坐了一会儿。窗台上有一盆绿萝，叶子已经枯了。我给它浇了一点水。店主看了我一眼，没有说话。我坐了大概半个钟头，翻了一本诗集。走的时候我把那本诗集买下来了。”白霁寒后来去那家旧书店的时候，找到了那本诗集。它还在书架上，放在靠窗位置旁边那一格，位置没有变过。她把那本诗集抽出来，封面是深蓝色的，书脊上印着烫金的书名。她翻开扉页，上面有一行字，是林许昕的笔迹，写得很小，但很清楚：“白霁寒的名字，写在这里。”

她把那本诗集买了下来，带回家，放在书架上，和林许昕那本《飞鸟集》放在一起。两本书并排立着，一本是旧的，一本更旧。它们的书脊靠在一起，像是从同一个书架上被分开又重聚的。

很多年之后，白霁寒依然会去那家旧书店。老街改造过几次，裁缝铺换成了奶茶店，卤味店换成了花店，但那家旧书店还开着。门面还是那个门面，招牌上的字褪得更看不清了。店主老了，头发全白了，坐在柜台后面看报纸的习惯一直没变。他看报纸的时候还是戴着那副老花镜，镜腿上的胶布换成了新的，但镜片还是原来那两块。白霁寒推门进去的时候，风铃还是响一声。她走到靠窗的位置坐下来。窗台上那盆绿萝还在，藤蔓垂下来很长，快要碰到地板了。她坐在那里，从书架上抽出一本旧书翻开，看一会儿，然后抬头看看窗外。老街上来来往往的人换了一拨又一拨，但书店里的一切好像都没有变过。